Tags: грелка

Мне нужен спутник

(Рассказ с осенней Грелки. Тема была "rats in the attic", что можно довольно вольно трактовать как "тараканы в голове".)
***

Мне нужен спутник

- Мне нужен спутник.
Ствол пистолета уперся мне в лоб. Я вздрогнул. Получить пулю в башку - не слишком-то приятно. Не смертельно, конечно, но довольно болезненно. Никому не пожелаю.
- Спутник, - повторил Стрелок. - А не клоун.
Collapse )

ночной лытдыбр

Залила на грелку очередной неформат. Паника! Боюсь, в этот раз меня даже девочки не поймут.
Сижу вот, пью вино. Прихожу в чувство.

Мое любимое время на Грелке - ночь с понедельника на вторник, когда ты уже залил рассказ, но добрые товарищи еще не успели тебе объяснить, насколько он ужасен ;)

Однажды я закончила (гм... ну ладно, усилием воли прекратила) редактировать рассказ за пять минут до дедлайна. А при заливке в движок оказалось, что текст превышает максимальный объем. Мне нужно было за три минуты выкинуть изрядный кусок текста - так, чтобы смысл не пострадал. Самое скоростное редактирование в жизни.


Вообще, в моей удобной жизни мало стресса, сравнимого с Грелкой. После объявления темы уровень кортизола в организме начинает стремительно повышаться и к вечеру воскресенья доходит до уровня "Are you nut?!!" (Надеюсь, что это стресс полезный. Эустресс, если по-умному. Мобилизующий всякие разные силы организма. А то иначе страшно подумать, сколько нервных клеток пропадает без пользы обществу!)

С вечера пятницы до вечера понедельника я перестаю существовать в материальной реальности. Иду на кухню попить воды, а обнаруживаю себя в ванной с расческой в руках. Распахиваю холодильник - и закрываю его через пять минут, так и не достав ничего съедобного, зато придумав клевый сюжетный ход. Еда по вкусу напоминает мокрый картон, и через полчаса я уже не могу вспомнить: я пообедала или только собиралась?

Зато каждый раз узнаю что-нибудь новое - о себе, о мире или о литературном творчестве. Жаль только, что я свои инсайты никогда не записываю: во время грелки - чтобы не запалиться, после объявления результатов обычно не до того (нужно же побыть в тоске и печали), а потом становится лень. Но самое важное всегда остается со мной ;) А иначе зачем бы я еще играла в эти игры?

грелко

Эта Грелка жрет мой мозг.
Вообще-то, они все жрут. Но каждый раз это происходит по-разному.
Весной дветыщитранадцатого сумасшествие приобретает совсем уж странные формы. Еще не кончился первый тур, я еще не набралась смелости почитать комментарии (хотя что их читать, и так ясно, что там напишут), а уже переписываю рассказ.
Доктор, что это со мной?

Кажется, я постигла дао, и оно оказалось катастрофически неутешительным.
Когда я пишу на Грелку, основное рабочее воскресенье проходит в творческом угаре, в состоянии измененного сознания, непрерывного бреда - я просто записываю то, что идет потоком. Потом - к середине понедельника - добираюсь до конца и возвращаюсь к началу: дописывать пропущенное, выкидывать лишнее и править, править, править, пока не кончится время.
Ужасное дао внезапно оказалось в том, что лишь через несколько дней я понимаю, о чем на самом деле был рассказ. Чтобы это понял кто-нибудь, кроме меня, нужно было сделать по-другому. Иногда - все по-другому, а иногда достаточно лишь сместить акценты или добавить малозначительные, на первый взгляд, детали.
Но поздно.

Некоторые из прошлогрелочных рассказов можно было бы спасти (например, про счастье; или про хитрожопого доктора в мире бессмертных, двигающего прогресс крайне неэтичными методами; или про супергероя Изю Цукермана - хотя он как раз из категории "все-по-другому"). Но руки не поднимаются.

Обычно после Грелки меня от рассказов отсушивает колдовским заклинанием "нахуа".
А в этот раз нет.

Доктор, что со мной? ... кажется, я это уже спрашивала.

И между прочим, у меня в списке уже 7 плюсиков, а десять самых больших рассказов еще впереди. Как я буду топ набирать, а?

Ангелы не размножаются

Рассказ на последнюю "Грелку". Поскольку с таким девочинским пафосным текстом на "Грелке" светиться - все равно что ходить по средней школе с табличкой "Пни меня", я даже комментарии не стала читать.
А, да. Тема была "Вы уверены, что это добро?"


Ангелы не размножаются

О том, что я ангел, стало известно сразу после моего рождения.  Во всяком случае, так гласит семейное предание.
Когда меня принесли из роддома и развернули одеяльце, мама сказала папе:  
- Она похожа на ангела, правда?  
- Правда, - не стал спорить папа. - Давай назовем ее Анжелой?  
Но тут вмешалась папина мама:  
- Вот еще удумали! Живую девку ангелом называть. Александрой будет!
Она всегда была мудрая, моя бабуля. К сожалению, это мне не помогло.  
 
Collapse )